Les chroniques de Mandor

Il fallait bien que je le rencontre ce monsieur là. Je le lis tous les jours, je suis souvent d’accord avec ses propos et suis sensible à son style ainsi qu’à sa « philosophie ». Je le sens et le sais très « humain ». Pas mal de raisons pour aller boire un coup avec lui (Place Clichy, un jour de pluie).

C’était mardi.

Hervé Resse ne me connaissait ni d’Adam ni d’Eve mais quelques amies blogueuses (Magwann et Virginie) lui avaient parlé, dans la même semaine, d’un type qui l’appréciait mais qui n’osait pas trop le contacter pour faire sa connaissance. (Oui, je sais, je rencontre des célébrités tout le temps et je n’ose pas contacter un blogueur. C’est complètement con.) Je suis comme ça moi, à l’aise dans mon boulot, mais dès qu’il s’agit de mener ma vie personnelle… c’est une autre histoire. J’exagère un peu le tableau, certes, mais n’empêche que j’ai mis du temps à me présenter à lui.

Bref, j’arrive un peu à la bourre et Hervé est déjà attablé en terrasse. Il boit du Riqueles. Mince, ça commence mal… je commande une Blanche de Bruges quand même (il ne sera pas dit que je vais devenir sobre devant un sobre… N’importe quoi !) Nous conversons quelques minutes (qui en fait servent surtout à nous jauger respectivement) et soudain, je sors mon magneto Sony (je le rappelle, à cassette). Hervé Resse me regarde bizarrement. Je suppose que la pitié l’envahit. Il me sort son « enregistreur » à lui (dernier cri) et me fait une petite démonstration.

-… ensuite tu mets la clé USB dans ton ordinateur et tu peux… (faire ci, faire ça, je n’ai rien compris, je suis une bille en informatique).

Bon, il est clair que je suis en train de me ridiculiser avec mon matos datant de Mathusalem (qui, en vrai, est «  le patriarche biblique antédiluvien. Selon la Genèse , il aurait vécu 969 ans » dixit le Petit Larousse 2003. Je crois qu’il était temps d’apprendre enfin un truc intéressant sur ce blog.)

Je lui demande comment tout a commencé (ce qui est une question insolente, inattendue et originale).

-J’avais lu un article sur les blogs dans le journal de la FNAC. Je n’avais rien compris car je pensais que c’était juste un journal intime pour jeunes filles pubères. Mais en août 2004, un ami blogueur, Jean Bureau, m’a affirmé que c’était un truc pour moi. Une activité dans laquelle j’allais m’éclater. Au bout de 15 jours, j’étais accro. Au début, j’étais persuadé que j’écrivais dans le vide mais très vite, je me suis aperçu que des gens venaient puis revenaient me lire. Un jour un blogueur m’a contacté très gentiment. Il m’a incité à rencontrer d’autres blogueurs mais franchement, je me méfiais du côté communautaire. C’était Cyril de Lasteyrie, plus connu sous le nom de Vinvin. Depuis, nous sommes restés très potes.

Et Hervé Resse est devenu un blogueur, disons, « important » qui génère un groupe conséquent de fidèles (j’en suis). Contre toute attente, à 49 ans, il aime bien se retrouver avec ses « gamins-là ! ».

-Les gens que je rencontre et qui me lisent ont un regard bienveillant à mon égard, ce qui me fait plaisir, évidemment. Ils me disent que les notes qui les touchent sont souvent celles dans lesquelles je me livre un peu plus. Quand j’évoque des difficultés ou certains ressentis. J’ai 25 années de psy en tous genres derrière moi, je suis d’ailleurs  psychologue de formation, ce n’est peut-être pas un hasard si certaines personnes se retrouvent dans ce que j’écris…

Ce n’est pas un hasard. Hervé Resse a une plume subtile. Il manie à merveille l’ironie, l’auto dérision et la « ronchonnerie ». C’est très fédérateur pour qui possède un peu de bon sens et d’humour. Et en plus il organise des blind test de l'été hyper pas fastoche.

-Je ne veux être classer dans aucune boite. Je veux pouvoir pousser des coups de gueule, parler politique, rock’n’roll ou de mes états d’âmes. Je m’interdis juste de parler sexe car ma fille lit mon blog. (Rires)

Il m’explique aussi qu’il ne lit pas beaucoup de blogs à part ceux de sa blog-list. Par contre, il ne loupe pas une note de Vinvin, de Christophe Ginisty, de Virginie Talavéra (dont Hervé me dit que si il était riche, il achéterait de nombreuses toiles d'elle) et d’Ardalia…

(Pardon pour les autres mais les premiers cités sont les premiers servis.)

Nous parlons aussi littérature. Il me dit son admiration pour Philippe Muray, dont je connaissais l’existence mais pas l’œuvre. Il aimerait être proche de son style et de sa pensée…

Hervé Resse, me semble-t-il, est à la fois sûr de lui mais aussi un peu timide. Ce qui est une certitude, c’est qu’il n’est pas homme à taper dans le dos en racontant sa vraie vie à une personne qu’il rencontre pour la première fois. Au fond, il devait se demander pourquoi je m’intéressais à lui comme ça.

Je vais répondre à cette question, mais avant, voici une photo où il fait le bougon... mais il déconne en fait.

STOP !

Aparté qui me permet de lui parler à lui seul (les autres, vous pouvez aller vous promener. Revenez dans un quart d’heure…) :

Et bien, Hervé, je vais te le dire ici. Parce que tu m’as tout l’air d’un mec bien. Un mec gentil, généreux, profond, sensible (qui joue au gros dur). Un mec qu’on aurait pu voir dans des films estampillés Lautner/Audiard. Un mec sur lequel un ami à toi pourrait compter s’il te demandait de l’aider à cacher un cadavre en pleine nuit. Il me semble que tu es cet homme là.

Je peux me tromper mais j’en doute.

Un mec qui en a.

Allez, j’arrête. On ne se connaît pas et c’est totalement impudique de raconter des choses pareilles à un presque inconnu.

Ca y est, vous pouvez revenir ! (Quoi, ça ne fait qu’une minute ?)

L’heure passe vite. La pluie dégringole de plus belle. La séance photo n’est certainement pas ce qu’il a préféré mais il se laisse faire. Sa fille nous rejoint pour récupérer son papounet. C’est elle qui immortalise cette rencontre.

 

Ils doivent filer écouter le nouveau disque des Foo Fighters... en leur présence. Je regarde Little Ramona et son dad s’éloigner. A ce moment, je pense à ma fille Stella qui n’a encore que deux ans. J’espère que nous irons voir des concerts ensemble quand elle aura 16 ans… Mon dieu, j’aurai 54 ans.

J’ai le bourdon, là…

Putain de temps qui passe !